"Tu Tens um Medo"

"Abre as tuas mãos sobre o infinito.
E não deixes ficar de ti
Nem esse último gesto!
O que tu viste amargo,
Doloroso,
Difícil,
O que tu viste inútil
Foi o que viram os teus olhos
Humanos,
Esquecidos...
Enganados...
No momento da tua renúncia
Estende sobre a vida
Os teus olhos
E tu verás o que vias:
Mas tu verás melhor...
... E tudo que era efêmero
se desfez.
E ficaste só tu, que é eterno." 

            (Trecho de "Tu Tens um Medo" de Cecília Meireles - Sempre ela, decifrando-me em versos).

Medo. Medo do amanhã. Medo de errar. Medo de perder, magoar, chorar... Medo das reticências. E dos pontos finais.

O peito dói. Sente o nó na garganta, a respiração descompassa, a cabeça lateja, as mãos tremem, os lábios vacilam: Vai chorar. Sim, certamente, ela vai chorar. Já sentia as mãos algozes cercando-a. Está chorando. Mas os olhos ainda refletiam o clima árido. A dor no peito aguda. Fecha os olhos procurando se concentrar na dor que a possui. Encontra-a. Dá-lhe um sorriso insatisfeito. Infeliz. Agora que a encontrara, tomou coragem para intensificá-la, querendo, dessa forma, que todo o seu corpo se conscientizasse da sua presença inoportuna. Essa dor que a invadia silenciosamente precisava ser delatada. Os olhos já ardem, mas ainda não transbordavam. Precisava concentrá-la mais...

O peito ainda doía, o nó no estomago. Fecha-se, então, num abraço solitário, encolhendo-se, enroscando-se em si mesma, recebendo-se e dando-se o próprio parco calor.[1] Os joelhos quase tocam o seu queixo. Como se todos os membros necessitassem, naquele momento, de uma unidade consolidada. Todas as partes anatômicas coesas, atentas. A sensação penosa estava ali. Fecha os olhos concentrando-se mais uma vez. A pele precisa ser testemunha. Os olhos ardem com mais intensidade. Sente a pele abrasar, a visão embaça. Sim, precisava chorar. Precisava abrandar a dor. A pele seria testemunha. Precisava ser tocada pelos filetes aquosos... A dor já foi delatada. E eis que as lágrimas calorosas são recebidas pelas extensões da pele ardente. E nessa troca veio o arrefecer, a paz? Ainda não. Sua dor não era pura, simples, concisa. Está difundida demais. Antes da calmaria vem a tempestade. Desta feita, os filetes aquosos tornaram-se torrentes d’agua salgada. A boca trêmula se esticara num sorriso agonizante. Os dentes se estreitaram, como se lutassem entre si. As mãos tremulantes se agarraram ao cobertor. Os reflexos do próprio corpo agiam num labor silencioso. Agora sim, tomara conhecimento da intensidade do próprio sofrimento. Deixou que ele tomasse conta do seu corpo, por hora. Pessimista? Auto-destrutiva? Não. Fazê-lo era mesmo necessário. Precisava assumir seu próprio sofrimento, pelo menos, para si mesma. Ela ainda não se libertara. Ainda não deixara que seu corpo, sua alma, se estendesse além, ou através, de outrem.  No entanto, tudo dentro de si era extenso demais para os limites que lhe impora a sua condição carnal, humana. Minutíssima para uma alma prolixa. O seu vocabulário, ou até mesmo a pele, o maior tecido do corpo, não eram o suficiente para traduzir as extensões de sua força vital. Agora que a sua face rubra, e até mesmo o cobertor, conheciam a sua aflição, seu corpo estava exausto. Exausto, por chorar, demais para sentir nós na garganta, no estômago... É verdade que a cabeça doía-lhe ao dobro. Agora, porém, não sentia mais medo do porvir, de seus erros. Estava fraca demais, contudo, paradoxalmente sentia-se mais forte. Acabara de ter coragem de assumir, sozinha, para si mesma, o teor de seus medos. Fitava-os, intrépida. Seu corpo sentira o teor de sua precipitação. O futuro nunca foi problema. Talvez, nem mesmo o medo. O medo de assumir o medo é que a tornava fraca. Agora que os via tão mais nitidamente, mesmo com a visão embaçada, percebia-os tolos. Nada poderia ser pior do que o medo do medo. A ansiedade. A irreflexão. Deixaria a calmaria se instalar, mesmo que a tempestade voltasse em dias enevoados. Deitaria a face no travesseiro e dormiria. E, provavelmente, sonharia.

"Chorar é diminuir a profundidade da dor."   William Shakespeare

Ouvindo: Learning to Breathe - Switchfoot. 

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[1]Nota: Trecho em negrito, excerto de "A hora da Estrela", Clarice Lispector.

Quando a infância acaba...

A vida era um conto arquitetado por uma mente pueril

As fadas ainda estavam lá, até a sua primeira mágoa

Os carrascos da verdade lhe mostraram, afinal, o vil

A desilusão vertia-se, agora, num rumo que lancinantemente deságua

As criaturinhas sumiram nas últimas badaladas

A pequena já conhecera o mal nas fábulas

Os Grimm e nanquins escreveram as ciladas

Gigantes, bruxas, príncipes e tábulas

Idealizações a invadiam desde quando usava meias de cetim

Laços e abraços no balanço da árvore outonal

Ali, ela girava num mundo de personagens singulares e histórias sem fim

Raptava vaga-lumes na noite celestial

À meia-noite deitava a cabeça no travesseiro

Rabiscava tacitamente os traços do ser encantado

Nos sonhos planejava para si, um amor derradeiro

Mas no fundo sabia, logo tudo estaria enterrado

Abandonaria Brontë para ver o jovem Gregor acordar metamorfoseado

Transbordaria de verdade o seu novo mundo

Escarnecer-se-ia das almas quixotescas

Para ver o personagem fabuloso jazer mudo

Acharia o “mocinho” uma invenção burlesca

Não mais seguraria sapos na mão

Derramaria nos olhos, o cinza dos céus

Tornaria ímpio o próprio coração

Feras, barbas azuis, trevas e mausoléus

Fariam parte de um mundo deixado para trás.

Matou seus heróis fantásticos

Para crer nos verossímeis...

Ouvindo: Paramore - "Brick My Boring Brick" / "The Only Exception" 

Plenilúnio.

"Tenho fases, como a lua

Fases de andar escondida(...)

tenho outras de ser sozinha

Fases que vão e que vêm,

no secreto calendário

que um astrólogo arbitrário

inventou para meu uso.

E roda a melancolia

seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém

(tenho fases, como a lua...)

No dia de alguém ser meu

não é dia de eu ser sua...

E, quando chega esse dia, o outro desapareceu..." (Cecília Meireles - Lua Adversa)

  O sono queima a beira do dia

Quando acordo já é noite

Uma noite claramente sombria

O luar soturno é como um açoite

À sensibilidade da minha’lma atormentada

Que zela subserviente pela lua tão distante e iluminada!

Tão branca assaz exangue.

Morre dia a dia

Preenchendo meus pulsos de sangue

Para nascer em mais uma noite fria

Circunspecta em sua algidez

Sabes bem que é protagonista na poesia 

Passo noite em claro para contemplá-la mais uma vez

Fita-me ela cheia de brio

Sabes que sua beleza guarda a virtude

Sua imagem captura-a até o rio!

Desce do céu – esperança-se o rio – inexaurível em plenitude

Mas vejo mãos truculentas alcançando-a

São nuvens precipitando-se sobre a lua, outrora nua

Querem a sua grandeza, a sua forma luzidia

Apaixonam-se as sombras algozes!

É a lua grande alcoviteira

Sob sua luz iludem-se os jovens corações atrozes

Transborda-os de melancolia beira a beira.

  

E eis que nasce um novo dia

Queimando o plenilúnio

E enquanto o admirador se alumia

Guarda a clara certeza da renovação

Imanente entre cada declínio lunar e cada ascensão solar

(Luana Lins)

p.s.: UM POUCO DE METALINGUAGEM:

Dessa vez, as rimas foram deliberadas.
Não gosto de alcunhar nada do que faço de “poema”, pois não me considero “poetisa”. Não costumo arriscar esse ritmo de escrever – poético -, já que, admito, sou medíocre nesse tipo de composição. Talvez eu o chame, portanto, de canção. Uma canção que, no entanto, não possui uma melodia.

Escrevi – a canção – depois de passar um dia dormindo e acordar no seu fim. Isso sempre me frustra de alguma forma. Talvez seja a pungente sensação de perda. Resolvi, pois, escrever sobre as circunstâncias do dia e da noite, as impressões lunares... Gostaria de, contudo, delinear a linha tênue que separa o dia da noite. É tão simples, mas tão impressionante! Todos os dias, esboçado no céu, há um efêmero momento de transição, que pode ser visto como morte ou restauração, do tempo que passou, ou do porvir: O lusco-fusco, o poente. Esse momento do dia sempre me deu um pouco de melancolia. Essa, porém, é a primeira vez que materializo tais impressões.