Sobre o caçador II

Homens: demonstram vívida iniciativa para travar conhecimento, mas negligência para aprofundá-lo e rapidez para ignorá-lo. Seus pensamentos são tão inconstantes quanto tão fracas são as suas intenções. 

Sobre o caçador I

O homem é pior que a mais facínora e perniciosa cobra, pois a cobra, enquanto predadora mortal, tem sua fome saciada tão logo devora a sua vítima, além de repousar satisfeita por longas horas, tornando-se, portanto, inofensiva. O homem, por outro lado, é insaciável por natureza. Nunca haverá na terra diversidade e quantidade suficientes para a sua doença de fome eterna.

Todo homem é caçador por natureza. No entanto, há alguns aspectos em que se diferenciam no que respeita o seu caráter predatório: Há aqueles que procuram presas fáceis e com ferocidade lhes arrebatam a vida para descartá-las frivolamente. Há, por outro lado, os que não satisfeitos em dar cabo de suas energias vitais, esfolham-lhes o corpo, jactando-se da pele como troféu, reviram-lhes os órgãos vitais, alimentando-se sem desperdícios, isto é, até que não sobre nada. Os mais interessantes, contudo, são os caçadores que se apiedam de sua presa, não as abatendo tão imediatamente. Levam, pois, a caça em vida e, ao invés de se alimentarem delas, alimentam-nas. E, ironicamente, à medida que a presa é alimentada, torna-se, concomitantemente, cada vez mais apetitosa para o abate iminente.

Les heures...

Toutes les heures de la journée, elle les a bues

Elle a laissé ses yeux ouverts et nus

Le soleil buvait ses larmes froides

Le soleil buvait aussi sa mélancolie parfois.

Au gazon, son corps est touché par les fourmis

Elle regards le chemin qu'elles ont pris

Elles sont dans ses cheveux et dans sa joue

La jeune fille bois toutes les couleurs du jour

Les oreilles étaient fermées pour sable, où elle est née

Elle écoutait la chanson des sables et s’est fermée. 

Je sais que j’ai fait un poème mauvais, surtout parce que c’est mon premier en français. =(

Outono.

Estão tirando as folhas secas do chão.

O outono ainda não findou,

Mas já levam as folhas na mão...

Não foi o vento que as levou.

Se vós as tivésseis visto verdes!

Carregar-las-íeis porventura em vosso coração?

Achar-vos-íeis dignos de as colherdes?

As folhas secas caem sempre em vão.

Balança.

Subo na balança:
Peso meu corpo esguio
que pesa o peso do mundo.  

É leve, magra, esquelética a esperança que jaz     
 No denso desespero profundo.

É quando me engordo de expectativas que o mundo
se torna mais leve qu'eu que vomito desilusões no devir.

O mundo é mais leve, tem dores mais breves.
Mente a balança obesamente farta de meu peso.
Mas é mais leve o peso ignorado.
 É anoréxica a densidade de minhas 

expectativas realizadas.

No fundo de um armário...

...dentro de um velho caderno, encontrei uma pueril canção que fiz aos 14 anos (tentei manter a letra como estava):

I don’t want to take my life in my hands

Because I don’t know what’s right, I just can trust in my friends

But everything seems so hard, hard, hard…

Everything seems so hard, hard, hard.

Right now I feel like I’m last soul in the world

There are so many people around me…But I still feel so alone

Sometimes I feel so lost and I just need someone…

Someone that can hear my breath

Someone that can feel the deeper beat of my heart

Someone that can hear the whisper in the noise there’s inside me

Someone that can shut my fears, someone that can feel my tears runaway from my eyes

Someone that can see… inside me

I can smile, I can smile

But inside me there's a shadowy place where I can not bring light

I can cry, I can cry

It’s just a rain of tears because everything is burning inside

Feelings are always running in my head but I feel so unsafe

My heart bleeds always that I know is the time, the time to runaway, so far way

Run away from my fears, run away from my tears, run away from my dreams, my dreams, my dreams

I never have been with someone before, but I know that I will not want to take it anymore

I feel so many things, but I don’t talk anything

All that I do is to overcome everything that’s inside me

But I have I heart that has a fire that burns all my hope

I hope to say, I hope to take everything, everything from inside. 

Poesia de Fragmentos.

Porque, um dia, as vozes de todos aqueles textos – sangue dos poetas mortos - se dissolveram em minha cabeça, e esse líquido que era multifásico, heterogênico, agora é um, mas nem por isso uno...

“Matéria é de coturno, e não de soco,

A que a Ninfa aprendeu no imenso lago;

Qual Iopas não soube, ou Demódoco,

Entre os Feaces um, outro em Catargo.

Aqui, minha Calíope, te invoco

Neste trabalho extremo, por que em pago

Me tomes do que escrevo, e em vão pretendo,

O gosto de escrever, que vou perdendo”[1]

(Os Lusíadas, Camões; Canto X)

Passeio na incerteza da forma

Moro na possibilidade,

Casa mais bela que a prosa[2],

Rua que não se manifesta:

É longa, é alta[3],

Às vezes escura, mas tem forma,

Tem festa.

Na densa noite, observo:

Nossa sentimental amiga, a Lua![4]

Ou talvez... Seja o adorno da Noite, querendo seduzir

Os jovens corações atrozes jogados na rua...

Alumiando pobres viajantes rumo a seu pesar[5]

Viajantes saltimbancos, poetas notívagos,

E ela (a Lua): “Como divagais.”[6]

Ó, Ossos dos poetas mortos, a prosa desafiais!

À prosa desafiais!

Poesia, poesia te desvias...

Desafias o arcabouço da linguagem, e suas vias...

Marginaliza a gramática que adoráveis

Pois o homem que jamais muda sua opinião é como água estagnada

E engendra os répteis da mente[7], os extintos répteis...

Tece poesia, lenço que de um lado é forma e de outro, conteúdo:

A linguagem, nuvem capciosa, é opaca e, na densa noite de

Plenilúnio, o poeta a ela se dirige: 
“Rio dos mistérios, 
que seria de mim

Se me levassem a sério?[8]”

Pois então, ri, ri como os loucos

Devaneia como os sensatos

Pois todo signo é ao significante pouco

Não pensa, então, em hiatos

Escreve como condenados – à própria paixão

Que nas trevas da ignorância

Aguardam às portas da percepção

Portais de multicolorida ânsia

Toma da árvore o proibido fruto ígneo

- A destruição das coisas é o sentido da poesia[9] -

 Em todo escrito há uma falência, é vil,

Pro que se sente, julgá-lo pouco é lisonjeiro[10], e O Poeta o sabia!

O pensamento é fluxo selvagem, intransponível

E a poesia, que flui melíflua, é, porém, inerte retrato!

A alvura da folha, terra de ninguém, tão falível

E é o cinza da massa encefálica que define o trato.

Poesia

Desafia

O pensamento

Sê seta que corta o vento.

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NOTAS:

[1] Calíope: Musa da poesia épica.

      Coturno: estilo pomposo, solene. (Literalmente, calçados dos atores trágicos.)

      Soco: estilo trivial. (Literalmente, soco, calçado dos atores cômicos.)

[2] Emily Dickinson, Poemas escolhidos, LP&M Pocket.

[3] Cecília Meireles, Rua (Sonhos 1950-1963).

[4] T. S. Eliot, Conversa Galante.

[5] T. S. Eliot, Conversa Galante.

[6] T. S. Eliot, Conversa Galante.

[7] William Blake, "Uma Visão Memorável", de O casamento do Céu e do Inferno.

[8] haikai de Paulo Leminski.

[9] George Orwell, excerto de Na sombra de 1984 - Um pouco de ar, por favor!

[10] Dante Alighieri, A divina comédia, o paraíso (part. III). Canto XXXIII:  

                 “Oh, quão curto é o dizer, e traiçoeiro,

                  para o conceito! este, para o que eu senti,

                  julgá-lo “pouco” é quase lisonjeiro.”

Nuvens densas choram...

Nuvens densas choram no final da tarde - esse lúgubre momento de morte.

Precipitam-se sobre o declínio solar – e nos morros também –

Para nascer exangue - a Lua!

Gotejais, nuvens, o céu, para purificar-lhe o corpo imensamente dourado.

Rubro, sangra tardes passadas,

Homenageiam-te as aves fúnebres nos cumes de mares de morros,

Esses mares de ondas inertes, tão verdes, quase azuis

Imortais ouvintes dos ventos uivantes,

Ventos que fazem dançar a relva, como cabelos de mulher,

Seduzindo ruminantes...

Epigrama.

Rumava sempre para um caminho deserto,

O seu destino era a solidão.

Eterno companheiro, o vento, decerto,

Carregava-o na sua seca mão.

O seu destino era a solidão,

Rumava sempre para um caminho deserto,

Carregava-o na sua seca mão,

Eterno companheiro, e o vento, decerto.

O seu destino era a solidão,

Carregava-a na sua seca mão.

Rumava sempre para um caminho deserto,

Eterno companheiro, e o vento, decerto.

Rumava sempre para um caminho deserto,

Carregava-o na sua seca mão.

O seu destino era a solidão.

É terno companheiro, o vento, decerto.

Tinha longas conversas com os sibilos dos ventos que timidamente passavam pelas frestas das fenestras e das suas portas postas fechadas.  - Vento, se és da cidade, do mar, do deserto, se és seco ou duro, se és terrenho ou travessão, brisa ou corrente,  és sempre, de qualquer modo, companhia fina e impalpável.- Deitava a cabeça na relva e recebia o seu áspero carinho – sentia tudo tão pungentemente! -. Recebia sábios conselhos de suas melhores amigas: As árvores. Alimentava-se de sua seiva e de suas raízes, arranhava escrevendo em seus troncos atrozes toda a história de sua dor sufocante que eternizaria no súber, desgraçando o líber – puellae liber - livro desditoso. As unhas suberosas eram os algozes, o súber, vítima, e o líber, testemunha.

Comia as várias flores – girassóis, amores perfeitos e narcisos, chuva de prata, copo de leite, boca de leão e tango, que guardou para mais tarde. Mastigava-as e as engolia num delito contra a sua própria natureza humana – essa que tende a ser consumida pela beleza, sem jamais consumi-la. Na hora sexta do dia, descansava a cabeça no musgo e fitava o céu, momento em que seria ignorada pelos pássaros. Fora repelida de seu bando de albatrozes, porque insistira ardentemente em ir a terra para confabular com os humanos – não há blasfêmia maior do que um pássaro no chão. De que serve um pássaro no chão? - então, foi aí que teve suas asas quebradas. Agora, condenada a essa ignóbil dualidade – pássaro sem asa/ humano inanimado – entregava a sua alma presa na sua tosca condição corpórea às criaturas rochosas e, num futuro cada vez mais próximo, entregaria seu corpo às profundezas da terra para que, enfim, a sua alma voltasse a voar livre no seu lugar de origem – de onde nunca deveria ter caído – o céu. 

(Re)construção.

Visto aquele semblante

De décadas vividas...

Eu visto mais uma vez

Esses olhos áridos,

Construo mais uns edifícios

De impassibilidade,

Deixo morrerem os passos

Outrora ávidos,

Resgato aquelas ruguinhas

De avançada idade,

Visto aquele semblante

De décadas vividas...

O musgo cobriu nossos nomes...

O musgo cobriu nossos nomes

Selou nossos lábios

O passado nada mais é do que a morte

Do tempo presente

As lembranças que resgatamos,

Singelas homenagens,

Devemos abandonar no túmulo

Para libertarmos nossos corações

E termos, mais uma vez,

Esse passo leve...

Mas quando o tempo não for mais empecilho

Quando passado, presente e futuro

Se dissolverem em nossos corpos vazios

- não há morada mais confortável do que a cova -

Poderei, então, resgatar aquelas lembranças pequenas

Para (re)vivê-las na eternidade.

A Esperança...

A Esperança é o pior veneno para os desgraçados.

O desespero, o seu único sintoma.

E o seu melhor lenitivo: O pessimismo.

A morte - sem rimas, sem métrica.

"Quão fácil é ao corpo a sepultura!

Quaisquer ondas do mar, quaisquer outeiros 

Estranhos, assi mesmo como aos nossos,

Receberão de todo o Ilustre os ossos.'' 

(Os Lusíadas, Camões; Canto V.)

Eu morri no dia do meu nascimento

Morre até hoje minha juventude

Que escoa ininterruptamente em um rio

Que deságua em um pântano de algas mortas.

O melhor travesseiro é esse de musgos,

O mais confortável cobertor, a úmida terra.

Sou esse incansável jardineiro funesto,

Que, da própria putrefação, faz nascerem flores

A mais eloqüente conversa é a de jazigo para jazigo

A mais bela poesia, o epitáfio

A mais doce partida: A morte.

Querência.

A tua querência era voraz, veloz

A minha era serena, devagarinho

Ia te querendo

A nossa querência se tornou fogo

A tua queimou em palha

- e logo se apagou

A minha ainda queima em pólvora.

E essa querência que começou

Contigo, querendo-me,

Acaba comigo, querendo-te.

Agora tu és a manhã fria e serena

E eu sou o entardecer incendiando

Nesse funeral do dia, sem companheiro,

Que queima eternamente, sozinho.