O musgo cobriu nossos nomes...

O musgo cobriu nossos nomes

Selou nossos lábios

O passado nada mais é do que a morte

Do tempo presente

As lembranças que resgatamos,

Singelas homenagens,

Devemos abandonar no túmulo

Para libertarmos nossos corações

E termos, mais uma vez,

Esse passo leve...

Mas quando o tempo não for mais empecilho

Quando passado, presente e futuro

Se dissolverem em nossos corpos vazios

- não há morada mais confortável do que a cova -

Poderei, então, resgatar aquelas lembranças pequenas

Para (re)vivê-las na eternidade.

A Esperança...

A Esperança é o pior veneno para os desgraçados.

O desespero, o seu único sintoma.

E o seu melhor lenitivo: O pessimismo.

A morte - sem rimas, sem métrica.

"Quão fácil é ao corpo a sepultura!

Quaisquer ondas do mar, quaisquer outeiros 

Estranhos, assi mesmo como aos nossos,

Receberão de todo o Ilustre os ossos.'' 

(Os Lusíadas, Camões; Canto V.)

Eu morri no dia do meu nascimento

Morre até hoje minha juventude

Que escoa ininterruptamente em um rio

Que deságua em um pântano de algas mortas.

O melhor travesseiro é esse de musgos,

O mais confortável cobertor, a úmida terra.

Sou esse incansável jardineiro funesto,

Que, da própria putrefação, faz nascerem flores

A mais eloqüente conversa é a de jazigo para jazigo

A mais bela poesia, o epitáfio

A mais doce partida: A morte.

Querência.

A tua querência era voraz, veloz

A minha era serena, devagarinho

Ia te querendo

A nossa querência se tornou fogo

A tua queimou em palha

- e logo se apagou

A minha ainda queima em pólvora.

E essa querência que começou

Contigo, querendo-me,

Acaba comigo, querendo-te.

Agora tu és a manhã fria e serena

E eu sou o entardecer incendiando

Nesse funeral do dia, sem companheiro,

Que queima eternamente, sozinho.