Não queria desistir de Amor. Mas às vezes (talvez mais do que às vezes) Amor estava tão aquém de suas expectativas... Desejava Amor. Mas. Desejava por quê? Por que era o que todos esperavam de si? Dela? Por outro lado... Não. Amor fazia-a feliz. Mas apenas (a penas) assim seria feliz? Quantas formas existem de ser feliz sem Amor? Existem possibilidades ao menos? Amor é imprescindível? Poderia viver sem Amor? Decerto queria ser feliz. Por isso insistiam em Amor? E, afinal, ser feliz é pra quê? De que serve? Pra quem? Com que finalidade, meu Deus? Para Nada. Era-se feliz ou não. Às vezes depende de você, às vezes não. Tinha medo sobretudo do segundo "às vezes".
É certo: Amor não estava sob seu controle. Ela é quem estava sob controle de Amor. Por isso, às vezes odiava-O. Amor omnia uincit.
Amor era força da Natureza. Indestrutível. Arrebatadora. Nesse sentido, competia com Ele. Ela é quem queria ser força da Natureza, indestrutível. Arrebatadora. Impressionava-se. Não... embasbacava-se quando constatava que um minuto para uma mulher apaixonada - sob império de Amor - era, na verdade, uma hora. Odiava Amor. Gostaria de se desembaraçar dele. Muito. Sempre. Mas tinha medo, pois a pergunta permanecia irrespondida: podia viver sem Amor? Ela que era feita para Ele? De que serve um pássaro no chão? Poderia viver infeliz? Era orgulhosa demais para Amor. Queria ser forte como a rocha seca sob o Sol cruel nos morros imponentes. Amor tornava-a mole e úmida como o insignificante musgo na rocha, quando chove. Sentia-se fraca. Amor às vezes era tão devagar. Ela queria a velocidade arrebatadora das ondas do Adriático. E sua força. Queria ser o próprio Mar. Queia ser o próprio Amor. Mas era apenas a embarcação arrebatada pela vagas violentas... Amor não a compreendia. E jamais compreenderia Amor. E então? Por que insistir? Amor omnia uincit. Temia-O. Curvamo-nos ao que tememos: et nos cedamos Amori. Credimus? an qui amant ipsi somnia fingunt? 
Amor só a procurava quando dava-lhe as costas. Mas era preciso força. Sentia-se, no entanto, fraca. Mais ainda quando ousava lutar contra Amor. Ele engolia-a. Sentia. Sentia-se sendo engolida... mais e mais... Quem era Ela? Não sabia mais... Amor incorporava tudo. As horas, os dias... Quem era? Que importa? Existia apenas para Amor. Via-se em Amor. Sem ele, era apenas uma forma sem forma. Uma caixa de leite sem leite. Um aviso sem destinatário. À deriva, uma embarcação.

O medo de perder já é perda.

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